María Cecilia Ghersi Picón

TRUMAN SHOW BY PETER WEIR La historia de un hombre común norteamericano es televisada sin que éste lo perciba. Desde el momento en que habita en el vientre de su madre la realidad de Truman es manipulada por el Dios productor de la televisión. Este filme basa su historia en un argumento mediático en el cual se aísla al protagonista de la realidad para convertirlo en un objeto de mercado. Gracias a un despliegue tecnológico sin fronteras se crea un mundo cotidiano dentro de una isla que se  recrea como un set de grabación en donde transcurre la vida de este mortal solitario espiado por los directores de cámara. Lo interesante de esta obra es que la realidad es finalmente la que prevalece desde las primeras secuencias, porque no hay estructura logística capaz de conservar la perfección absoluta. El primer ejemplo de ello es evidente cuando del cielo cae un reflector de luz que Truman toma con sus propias manos, el segundo, cuando la radio descontrola la señal y el comienza a sentirse

En la historia venezolana de la supuesta democracia,  Chávez, el Presidente, se interpone como creador de una nueva forma agresiva y violenta de gobernar al país, y una de sus herramientas es el discurso consecutivo incrustado en los medios de comunicación como una enfermedad insostenible. Para no continuar con el legado discursivo al que Venezuela se sometió durante  40 años,  éste se atreve a cambiar la forma del discurso proponiendo nuevas normas y marca   una ruptura necesaria con el pasado, pero más que honesta, destructora.  A ese poder invocador del discurso de Chávez debemos conferirle el uso de aquellas palabras que por sus características densas,  han irrumpido en la sociedad venezolana con un tinte emblemático de contradicción social muy dañina para una cultura abierta a las clases y razas   y no tan resentida como en  el "ahora" que se interna sin cambiar. Lo discontinuo en su discurso, el uso de las mismas palabras a su vez diferentes en su contenido, cercano

Ya tengo 7 años incrustada en México, me vine como las cajas de cartón que transportan los grandes buques. Esas que reciben en los puertos para vaciarlas y darles un arreglo adecuado en cualquier almacén de reciclaje. Imagino que era yo una caja repleta de calcomanías de colores vivos muy alegres, despreocupados e indefinidos. Una caja, quizás con letras borrosas dibujadas en marcador negro ¡frágil!.  Cinta adhesiva vieja y nueva como si la hubieran transportado en otras rutas marítimas sin botarla, varios viajes y pocas muestras de daños definitivos. Un hogar de recuerdos y la disposición de no abandonarlos. Una caja fuerte y duradera cuyas tempestades, movimientos bruscos, mareos y veranos inclementes jamás pudieron destruir. Esta caja deambuló por todo el REINO sin poder ser acomodada por completo, sin embargo, los largos fríos fueron congelando algunas piezas interiores dejándole casi inmóvil. Quieta e inmune siguió estacionada en las vecindades del BELLO PUERTO.    Apenas l